"?Je peignais les pages de mots. Longs. Courts. Certains incompréhensibles. Mais tous incorruptibles. J'écrivais non pas parce que j'avais quelque chose à dire. Mais parce que c'est agréable d'écrire. La bille qui se dérobe sous les mouvements saccadés de mon poignet. L'encre qui se déverse sur le papier encore vierge. Je dessine des mots. Tous différents. Et pourtant tous exactement semblables. Un peu d'encre sur un peu plus de papier. La seule différence étant le mouvement de mes doigts. La quantité d'encre. C'est tout. Et c'est déjà assez?".
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